Conforme pasa el tiempo las lineas trazadas en la memoria se diluyen,
dejando borrosos trazos, historias incompletas, difusos recuerdos
Todo parece parte de una obra surrealista, con aristas dispares y asimétricos,
formas irreconocibles de colores mixtos, imágenes superpuestas, ocasos opacos
Paginas sin contenido, una vez llenas de vida, ahora un yermo paraje donde duermen solo partes de lo que alguna vez contuvo
Fría e irracional cordura, o tal vez solo el remanente de ella activa alarmas silenciosas, muy profundo, distante e inalcanzable
Mas las manos cansadas ya no escriben, las palabras vacías son incapaces de expresar emoción alguna
Tétrico o romántico,
depende de los ojos que lo estén mirando
La tinta seca se desdibuja, desvaneciéndose como el rocío por las mañanas
Intriga y preguntas rondan como aves carroñeras esperando sacar su tajada
Golpes secos chocan la portada del libro queriendo arrancar sus aparentemente inútiles paginas
Deseosos de despojar toda identidad, penas o glorias
Dificil lapso,
eterno momento,
despiadada la suerte que acompaña
Inerte,
apenas en movimiento,
ímpetu dormido,
piezas sueltas vagan libres esperando encajar
Paginas en blanco pero sobrecargadas de tanto andar
Espacios de aparente vacío aguardan aflorar
La esperanza siempre latente aguarda su momento para dichas paginas volver a completar
